POEMAS A MACHU PICCHU

Celebraciones a raudales, estrellas y quinuas de colores que se riegan. Piedras milenarias que oyen el canto de los colibríes. Machu Picchu ombligo estelar del tiempo. Ojo sideral de oro y plata. Machu Picchu río universal de asombro. Tus piedras escriben sus leyendas. Los poetas te cantaron, te cantan y cantarán por una eternidad. Machu Picchu seguirás despierto con tu latido de puma. Apenas he dejado correr mi sombra por tu cuerpo y me he sentado alguna vez en tu piel enorme sintiendo tu mágico silencio. Hoy “robo” la voz de los poetas y los muestro desnudos de tiempo. Aquí un arbitraria selección de poemas escritos en honor a tu nombre. (R.J.P)

Alturas De Macchu Picchu

Pablo Neruda

Sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda

zona de tu dolor diseminado.

No volverás del fondo de las rocas.

No volverás del tiempo subterráneo.

No volverá tu voz endurecida.

No volverán tus ojos taladrados.

Mírame desde el fondo de la tierra,

labrador, tejedor, pastor callado:

domador de guanacos tutelares:

albañil del andamio desafiado:

aguador de las lágrimas andinas:

joyero de los dedos machacados:

agricultor temblando en la semilla:

alfarero en tu greda derramado:

traed a la copa de esta nueva vida

vuestros viejos dolores enterrados.

Mostradme vuestra sangre y vuestro surco,

decidme: aquí fui castigado, 

porque la joya no brilló o la tierra

no entregó a tiempo la piedra o el grano:

señaladme la piedra en que caísteis

y la madera en que os crucificaron,

encendedme los viejos pedernales,

las viejas lámparas, los látigos pegados

a través de los siglos en las llagas

y las hachas de brillo ensangrentado.

Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.

A través de la tierra juntad todos

los silenciosos labios derramados

y desde el fondo habladme toda esta larga noche

como si yo estuviera con vosotros anclado,

contadme todo, cadena a cadena,

eslabón a eslabón, y paso a paso,

afilad los cuchillos que guardasteis,

ponedlos en mi pecho y en mi mano,

como un río de rayos amarillos,

como un río de tigres enterrados,

y dejadme llorar, horas, días, años,

edades ciegas, siglos estelares.

Dadme el silencio, el agua, la esperanza.

Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.

Hablad por mis palabras y mi sangre.

La mano desasida (Fragmento)

Martín Adán

Y yo me moriré

Porque no me basto.

Pero tú vives, Machu Picchu,

Piedra que se está en su alto.

Piedra que me representa,

Piedra que se está gastando.

Nada será después de mi momento,

Todo ya era cuando yo nacía.

Tras de mi muerte no moriré nunca,

Siempre comenzará la vida.

Todo será como es y, sin embargo,

Todo seré variedad, sino, simpatía.

¡Todo será como es porque está ardiendo y doliéndome!

¡Porque no hay otra cosa!

Todo será como es porque no son

Sino mi cuerpo y la nube y tu roca!

Todo, porque yo hablo todavía

Y todo el mundo es oreja de ahora!

¡Y el aire es mi terror, y el río sueña,

Y suena sin cesar, sin verdadera sombra!

¿Dormirás, Alma Mía?

¿Despertarás mañana a tu quehacer?

¿Serás otra vez la que te fuiste?

¿Serás otra vez?

¡Ante esta roca, que te está mirando

Y que te ve,

Y que te ve tremenda con un solo ojo

De mil pies;

Ante esta roca, huir es imposible

Y hay que desnacer y renacer!

Porque ser es necesario,

No hay otro modo de no ser y renacer.

¿Y si no eres, qué eres, qué serás, qué Dios,

Qué intenso ser

Te arrastrará en su furia

Padre Machu Picchu

Juan Gonzalo Rose

Machu Picchu, dos veces

me senté en tu ladera

para mirar mi vida.

Para mirar mi vida

y no por contemplarte,

porque necesitamos

menos belleza, Padre,

y más sabiduría.

Machu Picchu, más allá de ti no hay nada

Danilo Sánchez Lihon

Machu Picchu,

más allá de ti no hay nada. En ti

está

la casa, el altar y la morada

de los dioses.

Más allá de ti ya no se sube

a ninguna parte.

Todo está en ti. Tú contienes

lo vasto

y lo hondo. ¡Aquí –en ti– es

cuándo,

dónde, qué, quién, cómo!

Nunca el hombre llegó tan alto,

vivió

tan alto, murió tan alto, sino en ti.

Nunca

se respiró más profundo que en tu

transparencia.

Y nunca

se padeció tan en el límite de otro

mundo

junto a las estrellas estupefactas

sino en ti.

Eres

piedra de eternidad Machu Picchu.

Nunca las manos, el aliento labraron

un período

una rosa y una flecha más penetrantes.

Jamás

el arpa y el violín aspiraron tanto.

El pincullo,

la danza, el baile y la pollera

extasiaron

hasta desaparecer.

No hay altar en el mundo

que tenga

tu altura, tu intensidad, tu perfume

arrebolado

ni el pedestal de nubes a tus pies.

Jamás

la tierra, el mundo y la vida se hicieron

más infinitas.

Porque

¿hay en el arte algo más etéreo

y exacto

que estas piedras hechas adoración

y milagro?

Alguna

fantasía ha puesto líneas

y trazos

que superen la perfección

de estas

edificaciones? Los hombres

y mujeres

que aquí vivieron hicieron

de lo excelso

lo llano, corriente y cotidiano.

¿Hay

escultura, arquitectura o enigma más

sutil

que estas piedras puestas en equilibrio

sobre

lo que es eterno e indescifrable?

Aquí

las piedras sienten, piensan y tienen

poder;

son espíritus dormidos o despiertos,

donde

la brisa tienen una voz acumulada

de milenios.

Aquí

he contemplado las estrellas

del firmamento

con el mismo candor con que lo hizo

el primer

hombre, cuyo pie se asentó sobre

la faz

de la tierra para labrar su destino;

y donde

hasta la esperanza es desafío y es

memoria.

De Patria Competa (fragmento)

Alberto Hidalgo

I

Es Machu Picchu

La Ciudad donde Dios se desprestigia

Porque demuestra que él nunca hizo nada

Que se pudiera comparar con ella

Eso dije una tarde

A los repórteres del cielo que acudieron a verme

A saludar al vasto poeta de la patria

Que llegara en un átomo de voz

Se publicó en los diarios

Del firmamento

Y Dios bajó inmediatamente

A averiguar con sus sentidos propios

Lo que hubiera de triunfo

En una afirmación tan jardinera

De un hombre célebre como yo hasta el punto

De que es el mundo el único lugar donde no soy famoso

Y comprobó que el orbe con estrellas y luna conseguido

Se levantaba todas las mañanas

Sin que lo despertasen

Que en la epidermis de los Andes

quedaba el aire estacionado

con la intención acaso de vestirlos

que acudían los vientos apurados

a hacer entre las piedras sus diligencias más necesitadas….

TORRES Y PRADERAS DE MACHU PICCHU (fragmento)

César Toro Montalvo

Machu Picchu, piedra de lava ardiente.

Larga joya de estalactita.

Hermosa gallina con ojo de huevo o de luna.

Mi espíritu frágil

Es polvo que me persigue.

Duda que me traslada

Sangre que se evapora.

Mejor dicho me consume

Así como me alimenta

Con su trigo viviente.

Con lo pastores de los cigüeñales

Vengo cargado con mi barca

De minerales preciosos.

Hoy me inclino a tus pies

En la catedral de Piedra…..

LIBRO DE ODI GONZALES EN LA CASONA

La poeta “florida” Gladys Flores Heredia envía esta cordial invitación a la presentación del libro del poeta Odi Gonzales. Buena oportunidad para respirar poesía e  inundar las calles de Lima .

Estimados cómplices: los invito a la presentación del poemario Avenida Sol de mi hermano Odi Gonzales este miércoles 13 en La Casona de la UNMSM (Parque Universitario). Espero poder verlos allí y departir de la pura poesía andina que cae a chorros

El miércoles 13 de Julio, en La Casona de la UNMSM, a las 7 p.m será presentado el reciente libro Avenida Sol / Greenwich Village del poeta Odi Gonzales.

La obra poética de Odi Gonzales es probablemente la propuesta más interesante de la llamada poesía andina. Esencialmente fiel a la perspectiva del universo quechua, su idioma materno, el poeta ha maridado esta visión y este temperamento con técnicas poéticas de origen urbano. La novedad de este nuevo libro es que la paradoja parece haberse materializado: el poeta del Valle de Urubamba escribe sus hondos poemas de hálito rural desde Greenwich Village, la bullente zona de Manhattan, en la metrópoli más importante del mundo.

ODI GONZALES (Calca, Cusco, Perú) ha publicado los libros de poesía Juego de niños (1988), Valle Sagrado (1993), Almas en pena (1998), Taki parwa/22 poemas de Kilku Warak’a (traducción y estudio de la poesía quechua de Andrés Alencastre, 2000), Tunupa/el libro de las sirenas (2002), La escuela de Cusco (2005), Valle Sagrado/Almas en pena, 2da. Edición (2008).

En 1992 mereció el Premio Nacional de Poesía “César Vallejo” del Diario El Comercio, y el Premio de Poesía de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos

Desde 2008, es profesor de Lengua y Cultura Quechua, y Literaturas Prehispánicas: Región Andes, en New York University

FACUNDO CABRAL , CUANDO UN AMIGO SE VA

Me han matado un hijo bramó el viento azul que inunda la tierra. El río blanco de la paz se ha llenado de palomas en forma de balas. Me han matado un poeta. Dios llora la tragedia en la tarde, en la noche . La primavera no será la misma de flores locas y violines de azúcar.  Facundo  no eres de aquí sino de allá. No estoy deprimido sólo distraído por tu silenciosa risa atrapada en una estrella. Hay tanta hermosura en las piedras  de Macchu Picchu. Las mil y una noche, el infierno de Dante, la sonoridad de Homero. Esconden su belleza. Me han matado un trovador. Préstame  una guitarra para alegrar las olas. Hay tanto llanto en el manto celestial del  velero humano. No sé como recordarte si tengo en mis oídos tu voz pegada  escuchando la prédica cristalina de la paz. Jesús habló por tu boca. Tu corazón es una flecha que penetra el ojo amoroso de la amistad. Tengo tanto que aprender de tu vida de vagabundo de primera clase. Me han matado un amigo un hermano de brazo  enorme. Es tan difícil no soltar una lágrima ante la estupidez de la muerte. Me doy al tiempo, me doy a la vida. No debo  sentir esa punzada de dolor cuando un amigo se va se queda una bandera, un tizón encendido que no se apaga. Facundo,  Dios te llamó a su lado y te sentaste en su mesa a cantar. La muerte no existe sólo es un tránsito a mejor  vida. Nada a pasado no estoy deprimido sino simplemente distraído. Un café, un buen vivo, un verso y tu voz en el equipo. “Cuando un amigo se va/ queda un espacio vacío/ que no lo puede llenar/ la llegada de otro amigo

MAESTROS !SALUDOS! SALUD

Me he detenido a meditar sobre la condición del profesor en el Perú y realmente no me ha conmovido su situación. Lo que si me preocupa es la condición del “maestro”. Ambos diferentes en su postura frente al joven a quienes enseña. Profesores varios y de mirada simple sin amor hacia su profesión. Maestros pocos que se van forjando lentamente. Los verdaderos maestros nunca reciben elogios, ni premios. El maestro su sabia paciencia lo lleva a contemplar con sencillez la vida que le rodea. El profesor no hace más que cumplir con premura y sin reflexionar lo que ordena la “autoridad” educativa. El maestro se rebela contra el mismo y enseña para la vida a su “eventual discípulo”. Muchos no saben ni porque enseñan en condición de profesores les llegó el momento de trabajar y aceptaron sin saber qué hacer. Su actividad los llevó a la monotonía y la anomia. El maestro en cambio sigue cuestionando su trabajo y lee cada día el nuevo libro de su utopía. Educar es un trabajo que obliga al maestro a soñar con los ojos abiertos. Es ejercer la actividad más hermosa de la vida. Un maestro no necesita palmas, ni palabras en su día. Un maestro recibe a diario agradecimientos. Un maestro envejece con el sol. Un maestro cumple el ciclo de amoroso fervor por guiar en la oscuridad a su alumno. Por lo aquí expresado Feliz día Maestro.

Nota: Aquí acompañando al pequeño recado vuelvo a postear dos trabajos escritos sobre el maestro. Espero los lean y lo comenten.

UNO

Educar para Pitágoras “…no era dar una carrera para vivir, sino templar el alma para las dificultades de la vida.” Si se era la intención de la educación para el gran sabio griego como no estimar a esa persona o personas que hacen de la educación su principal tarea. Aquellos profesionales que han moldeado nuestra vida en las diversas etapas educativas. Ahí, vinculado a la educación que es la acción de formar seres aptos para la vida, estaba el maestro. Aquella persona quien no sólo era un ejemplo de vida sino también, el hombre integro quien gastando su voz horas tras horas nos dio conocimientos y afecto. Como no recordar esa entereza para hacernos comprender que la libertad, la justicia, la bondad, la filantropía, el respeto y otros valores son quizás lo más importantes marcas que nos acompañaran en el futuro. POR ESO GRACIAS MAESTRO porque creo que tu acción es un ejercicio que difícilmente se olvida. Acaso, no fue un maestro quien se tomó la molestia de enseñarnos las primeras letras, de enseñarnos los primeros ejercicios de suma, resta y división. O aquel que nos leyó un hermoso cuento o nos declamó un poema. O simplemente nos enseño a comprender la vida. Porque ser maestro y ejercer la enseñanza lo decía Simón Bolívar es el “objeto más noble que pueda ocupar el hombre es ilustrar a sus semejantes” idea que se parece muchísimo a lo que decía el gran maestro José Antonio Encinas: “La tarea más importante y noble que puede cumplir un ciudadano en una sociedad es la de ser maestro”. Hoy 6 de julio es el día del maestro. Por eso FELIZ DIA MAESTRO. Feliz día a ese ciudadano mil veces satanizado, maltratado desde el ojo del poder. Un ciudadano mal pagado que sigue cumpliendo con nobleza y valor la tarea de sembrar semillas de bien. Cuantos maestros trabajando a veces en condiciones precarias, fiscalizado, sometido a “seudoevaluaciones”, a “maltratos de todo orden” pero ahí, esta el maestro o la maestra afirmando con dignidad su profesión. SOY MAESTRO Y AHÍ RESIDE MI DIGNIDAD Y MI GRANDEZA. Porque soy consciente que para mi ser maestro es ser camino, luz, sueño, verdad. Porque estoy seguro que la educación es la acción por la que “el hombre llega a ser hombre. El hombre no es más lo que la educación hace de él” tal como lo afirmará el Gran E. Kant.

Ser maestro en el Perú no es solo una hermosa forma de vivir, de morir o ser apóstol ¡NO! Ser maestro en el Perú es la plenitud de la razón, es ser la enseñanza plena del amor a la vida. Ser maestro no es sólo ser un profesor de aula, ni menos ser un simple “enseñante” sino SER MESTRO ES LA PLENITUD DE LA MORAL. Ser maestro es dar amor a plenitud que es en el fondo dar educación a los discípulos que a la larga se convertirán en la extensión de su memoria y su biografía. El maestro vive en la memoria de sus alumnos. Por todo ello, con orgullo griten fuertemente SOY MAESTRO SOY MAESTRO SOY MAESTRO hasta el infinito. Feliz día maestros del Perú y el mundo.

DOS

Hay una gran diferencia entre un maestro y un hombre que cree serlo mientras duerme. Hay una distancia insalvable entre un profesor que habla y habla con otro que reflexiona y expresa lo necesario. Se es Maestro cotidianamente, más que simple profesor de ocho horas pedagógicas. Antes preceptor, nunca instructor, ni menos facilitador. En un maestro nada se da con sencillez sino con la complejidad que da la sabiduría de los años cuando se piensa y actúa como un verdadero guía. La educación no se resuelve con carpetas pedagógicas, ni con decretos, ni menos con la mano férrea de un funcionario del ramo. La educación verdadera se construye desde la lectura de un libro, con la formación continua, con la rapacidad de la lectura, con la apropiación del conocimiento. La educación se construye con un maestro bien pagado, con una economía apropiada para lograr una educación de calidad. Un maestro verdadero entiende que sabe más y que cada día conoce menos. Un maestro aquilata el valor de la experiencia y el conocimiento que logra acumularse en sus canas desde su brillante juventud. A un maestro no le importa andar con el mismo terno, o con un vestido modesto. Lo más importante es que el verdadero maestro es doctor en grandezas sin serlo. Un maestro jamás actúa desde posturas de “soy doctor” o “soy magister” él sabe la verdad desde su pupitre y de sus lápices. Un maestro siembra corazones que después se vuelven rayos. Un maestro te enseña a equivocarte y a cometer errores porque sabe que de ahí, nace el saber torrentoso del futuro. Se es “Profe” a veces en la confianza, se es amigo en la noche cuando se muestra las vocales y los números de la vida. Se es Maestro de clases memorables cuando se muestra el cerebro de los libros leídos. Se es maestro de voz que se gasta en las paredes de un aula. Maestro de ojos miopes, de manos de alfarero, de pies de caminante, Maestro musical en la seducción de las palabras que se escriben en el cuaderno azul de la vida. Maestro de infantes, niños, púberes, jóvenes, adultos que aún respira en la orejas de las carpetas. Maestro sí, enemigo de él mismo jamás. Otros son los que controlan y molestan la libertad del maestro. A él le basta ser libre en sus clases. Maestro con ética, con honestidad mejor que infinitos corruptos de cuello duro sentados en fangos de dorada vergüenza. Maestro de aves, de delfines, de hombres justos. Maestro siempre con luz, con antorcha, con maletín de estrellas. Quien no sabe como es un verdadero maestro no sabe que se esconde en el ojo de Dios. Quien no sabe el verdadero valor de ese hombre que enseña con sus vísceras a sus alumnos quizás nunca sepa salir de si mismo. Maestro sí, profesor a veces. Feliz día del maestro a todos los colegas del Magisterio Nacional.